Conversas de Poetas

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Há tempos escrevi um poema, inspirada por um final de semana incrível e pelas rimas de Elisa Lucinda, me valendo da ajuda de Mário Quintana. Neste último final de semana, lendo Eduardo Galeano, encontrei uma proza do autor com um título quase igual e a tratar do mesmo tema que eu. Portando, achei que valia, aqui, colocar minha conversa com os poetas, por isso, republico meu poema, o de Quintana e a prosa de Galeano. Me senti parte da literatura. Felicidade.

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Poema a Pequenas Mortes

É  tanta vida

É tanto sonho

Que me explode o peito

E a vontade que dá

É de virar letra

Errada e errante

E viver de pequenas mortes

Em livros de poesia.

Um amigo em um bar me disse:

Sabes como é orgasmo em fracês?

Petite-Mort.

E o que é a vida

Se não viver de pequenas mortes?

Já dizia o poeta

"Todos os poemas são o mesmo poema.

Todos os tragos são o mesmo trago.

Não é de uma vez que se morre..."

E não é.

Se morre a cada instante

E, a cada instante,

Se explode novamente em vida.

Como fênix incandescente

A vida é o exercício do acender de flamas

E do apagar

De chamas.

E viver como letra errante

Morrendo a cada ponto

Num virar de páginas.

Um pequeno morrer a cada estante.

Um grande viver

A cada nova sílaba entrante.

O prazer constante do afogar-se

E pela força soberana da onda,

Tragar-se.

Já que "todos os poemas são o mesmo poema

E todos os tragos são o mesmo trago"

Graças aos deuses!

"Não é de uma vez que se morre.

Todas as horas são horas extremas"

(Une petite mort pour vous tous les jours, Outubro, 19, dois mil e nove, Bibiana)

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PEQUENO POEMA DIDÁTICO

O tempo é indivisível. Dize,
Qual o sentido do calendário?
Tombam as folhas e fica a árvore,
Contra o vento incerto e vário.

A vida é indivisível. Mesmo
A que se julga mais dispersa
E pertence a um eterno diálogo
A mais inconseqüente conversa.

Todos os poemas são um mesmo poema,
Todos os porres são o mesmo porre,
Não é de uma vez que se morre…
Todas as horas são horas extremas!

(Quintana)

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A pequena morte

Não nos provoca o riso o amor quando chega ao mais profundo de sua viagem, ao mais alto de seu vôo: no mais profundo, no mais alto, nos arranca gemidos e suspiros, vozes de dor, embora seja dor jubilosa, e pensando bem não há nada de estranho nisso, porque nascer é uma alegria que dói. 

Pequena morte, chamam na França a culminação do abraço, que ao quebrar-nos faz por juntarmo-nos, e perdendo-nos faz por nos encontrar e acabando conosco nos principia. Pequena morte, dizem; mas grande, muito grande haverá de ser, se ao nos matar nos nasce.

(Galeano)